Дубовые листья кладешь на бумагу и пряные травы в трубку
Откуда берутся новые главы, обращая прошлые в шутку?

Слова вылетают, как птицы из клетки к новой свободе со страхом.
Они ощущают, что сидя на ветках, смотреть будут только на плаху.

Слова, что споткнулись, умрут, не достигнув того состояния свободы,
Когда можно слышать и видеть и жить, влияя самим на погоду.

В словах будет трудно найти тайный смысл, который вплетается между.
Ни в строчки, ни в буквы, в звучание искр, потрескивающих нежно.