Отец снова бухает. Хорошо так. Три дня где-то шарахался. Мама плачет, брат не спит. А я как танк. Серьезно, какой-то дзен отрос в этой области. Ну бухает и что? Я ничего не могу сделать, ничего изменить. Последний раз, когда я его караулила возле школы искусств, а он херами крыл скорую помощь, был финальный аккорд.

Пусть бухает, хватит, что 35 лет я на это потратила, бессознательно детство и сознательно юность и часть зрелости. Любой исход его очередного запоя приму, как должное - просрал ключи от машины, машину, обокрали, потерял телефоны, деньги, ключи от загородного дома... хрен с ним. Если честно, я даже за три дня ни разу не вспомнила, что он бухает. Не моя забота.

А тут мама говорит, что двоюродный брат опять забухал. Ой, вот эта информация мне не вперлась вообще никуда. Я даже не успеваю отслеживать, когда он в очередной раз в больнице лежал и со смертью встречался, а тут инфа, что он забухал... Да он в лучшем случае неделю за пару месяцев в трезвом состоянии (когда в больнице на операции не валяется) уже десятилетиями.

А ведь мама искренне верит, что меня все эти их очередные пьянки трогают. Или не верит, а просто хочет, чтобы не ей одной было плохо?