Спалила сегодня сковородку. Обидно так спалила. Включила огонь под кастрюлькой с водой и отправилась в душ. Моюсь и думаю, как жеж воняет заипато, наверное мужик паяет свои железки особо забористой кислотой. Выхожу, а у меня огонь горит не под кастрюлькой, а под сковородкой, на которой торжественно догорает пластиковая лопаточка, придавленная сверху второй кастрюлькой с картофельным пюре Вся квартира напоминает декорации к "Собаке Баскервилей", этакие знаменитые английские туманы во плоти, а уж вонь стоит, как от той самой Гримпенской трясины. На плите болотным огоньком маячит остаток пластиковой ручки...

Захожу в гостиную, мужик сидит на диване, пырится в планшетик, нюансы покорения мира просчитывает. Говорю:
— Ничего не чуешь? Там на кухне 10 минут сковородка горела.
— Да? А я откуда знаю от чего воняет, от сковородки или от паяльника на столе?

Вот так сгорим и не заметим